SINOS DE DEZEMBRO

Não compro amores

nem vendo flôres

quebro as palavras

na própria página

A rima é inútil

no que assemelha

ora é um espelho

do próprio espelho

Ora é um espantalho

dos próprios passos

ora é uma esfinge

do que pareço

Afasto, então, as miragens

que, no fundo, me cercam

sombra de minha sombra

que de mim se perdem

Não me consome

a ventania

que varre as ruas

e comove os sinos

Sou uma criança

que nasceu crescida

lendo pela janela

as côres da fantasia.

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