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“CIDADES” E OUTROS POEMAS DE GONZALO NAVAZA
CIDADES
In girum imus nocte et consumimur ignI
Às íntimas cidades só se chega pela passiva, vêm elas a ti quando não as procuras, aparecem como revelação fugaz, mostram a sua troça altiva fitando de esguelha o teu surdo tráfego.
Não vêm precedidas de sinais, não pedem mais salvo-conduto do que uns olhos bem abertos de animal sobressaltado.
E não tens de ir muito longe para saber que a viagem se mede em comparanças com o ponto de partida, que só sendo de onde és podes ser noutros sítios.
E que afinal unicamente amas uma cidade quando alguém há nela que também te ama a ti e pronuncia o teu nome estrangeiro como ninguém o pronunciou jamais, como se fosse a palavra secreta que cifra o teu destino.
FÁBRICA ÍNTIMA
Tece só a sua teia a lenta tarântula. Escura num recanto da confusão do assédio recolhe entre as ruínas da desfeita os troféus da morte. Receosa do fado quebradiço como dum tesouro acaricia na sombra as suas próprias feridas e vive da convicção de que a vida prossegue enquanto ainda no peito um coração lateje. Sabe que tudo está perdido, sabe que nada será igual, e não obstante só e inerme no meio da noite prende um cativo lume que cintila pela gândara erma do silêncio como se fosse uma voz. Humildemente tece só a sua teia a lenta tarântula e mede na dor a estatura da vida.
OS OUTROS PASSOS
Na noite metafórica, ao abrigo da alta lua que no perfil do espaço se move devagar fende o silêncio um eco duma distante rua onde distantes passos parecem ressoar.
Avançando contigo na vereda da idade semelham ser os ecos do teu próprio ruído: os impossíveis passos da impossibilidade, os passos doutros homens que pudesses ter sido
e não foste. De longe, o seu som acompanha o teu resvalo lento por diferente via, espreitando a saudade com uma presença estranha de sonhos só formada e de melancolia;
uma presença escura que fere o corpo quando destila essa suspeita que te abala o sorriso: que ao cabo dos caminhos que foste rejeitando aguardava a verdade, a luz, o paraíso.
CIDADE AFOGADA
Torres de sal que foram já um dia crisol do tempo elementar do lume, pátria do coração perdida para sempre, afogada agora, Compostela. Na pedra dos teus sítios namorados ardeu antanho com fulgor ingénuo, com astúcia também, a bem querida labareda do sangue venturoso.
O que é feito das praças de alabastro e do gume singelo do sol nas pedrarias? Que é das flores do amor e dos ornados com as águas da paixão? Onde vão as promessas da magnólia e as verdades que os livros ocultavam? Onde as palavras limpas do vinho adolescente e da ímpia largueza? Nada resta que não seja enganoso simulacro e cifra penitente da ruína.
Debalde pretendemos o regresso e acorremos aos mesmos cenários cegados pelo amor, tal assassinos voltando escuros ao local do crime da mocidade azul. Já não são nossos os âmbitos amáveis do passado.
Fatal e irreversível, o vento dos desertos esfarela as diluídas lajes, as colunas, a sombra dos maternos pórticos, o bronze vespertino das volutas e as altas arquitraves com uma chuva incessante no rosto das esfinges.
Cai a tarde nas pálpebras e são os membros triste espelho do sol-pôr e testemunha do labor lento de térmita insone com que se impõe o esquecimento .Só nos é dado sonhar. Sonhar agora com Compostela em luz esmorecente, que é mansa para os olhos mas que dói como um cristal de gelo nas meninges, será evocar um tempo de pássaros.
Mingua a luz na memória e cai a tarde enferma sobre os passos que devolvem o olhar. Mergulhada em letal esquecimento quase não se define a silhueta da torre esguia por entre o magma sujo e os farrapos doridos de um mapa de feridas estancadas. Só a informe lembrança nos envia com os destroçados restos do naufrágio confusas badaladas entre a névoa, signos que caem no coração dos homens como estigmas de sal do avanço inexorável da maré.
MATÉRIA ELEMENTAR
Absortos na vazante de cristal da inocência vêm os olhos cair a chuva lentamente sobre o pátio submisso e a côdea do planeta. É sempre a mesma chuva milenária, a água incessante dos séculos a cair sobre a terra, a traçar na epiderme o seu fado fluvial, a escoar-se pelos poros, as seivas, as ravinas, pelas fontes sonoras e os mares navegáveis, pelos rios escuros e a as veias subterrâneas, pelos doidos corações das gentes, pela gândara vítrea das pupilas.
FRAGMENTO
…mas o nosso dever mais firme é ignorá-lo: entregarmo-nos à vida como quem vai espalhando heróico a vã semente pelos sulcos do nada.
TÓPICA DA CASA
Terras que do Carrio escorrem para o Arnego, currais, soutos, devesas, pomares, centeeiras, lagares escuros onde a coruja funga e a codorniz farfalha entre o milho e a ervilha,
lugares e labores do sangue antepassado, barro de que sou feito, raiz, carniça, caroço, estribeira da idade, sótão dos anteontens, remoto manancial das águas dos meus olhos,
abeirado horizonte da cabal cepa mestra, corda deste falar, sabugo destes modos, da atávica bigorna chega o calor ao peito se na luz do serão soletrar os teus nomes
e assoma o cerne à voz conforme vou dizendo Palmou, Toiriz, Quintá, Besexos, Campo, Carbia, Portafixón, Mosteiro, Coto de Barrio, O Vento, Pena Redonda, O Piago, A Ponte da Campaina, As Seixas, Santo André, O Camballón, Fornelos, Cercio, Brántega, As Cruces, Galegos, A Goleta, Bermés, Mouroces, Erbo, O Cello, Val do Carrio, Pena Guntín, Abonxo, Cumeiro, Carmoega.
Fiadas de romeiros atravessando os séculos trazem até aqui essa herança sem peso. Com a friagem do inverno baixam do monte os lobos que vêm espreitar a gente ao bosque das palavras.
(Traduções de Sephi Alter)
Nota: Os poemas “Cidade” e “Tópica da casa” pertencem originalmente ao livro Libra (Galaxia, Vigo, 2000). Os demais pertencem a Fábrica íntima (Galaxia, Vigo, 1991). Ambos os livros receberam o Prémio da Crítica Espanhola para poesia em língua galega nos anos em que foram publicados. (Traduções publicadas com autorização do autor.)
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